Tove Ditlevsen fue una poeta, novelista e ícono feminista danesa de clase trabajadora. sus memorias La trilogía de Copenhague se publicó inicialmente en partes separadas. Infancia y Juventud salieron en 1967 respectivamente; y Dependencia (noble Regalo en danés, que significa “matrimonio” y “veneno”) se publicó en 1971, apenas cinco años antes de la muerte por suicidio del autor a la edad de 58 años.
Según su página sueca de Wikipedia, Ditlevsen recibió un resurgimiento del interés en el 21calle siglo a través de varios proyectos teatrales centrados en su vida y obra. La primera traducción al inglés de sus memorias en 2019 también contribuyó al interés internacional. En 2024, la adaptación del dramaturgo sueco-danés Tom Silkeberg de La trilogía de Copenhague se representó en el Residenztheater de Múnich con gran éxito.
A finales de marzo de este año, una colaboradora de larga data de Silkeberg, la directora serbio-sueca Anja Suša, dirigió la misma adaptación en el Teatro Municipal de Malmö.
Vale la pena considerar aquí múltiples niveles de lectura de este complejo texto. El original de Ditlevsen es inusualmente convincente. Eché un vistazo para familiarizarme antes de encontrarme con el programa e inmediatamente quedé sumergido en su prosa seductora, simple pero adictiva. Ditlevsen es a la vez forense y concisa al retratar el contexto social de sus primeros años y, a nivel personal, es brutalmente honesta y nada sentimental sobre las relativas injusticias de su dura educación. El tema principal de su mundo emocional parece ser un anhelo de conexión emocional más que cualquier necesidad material o del ego. Ditlevsen se describe repetidamente a sí misma como fea, torpe o, en el mejor de los casos, maternal en relación con sus amigas alfa, cuyas hazañas apoya desinteresadamente incluso a riesgo personal. Hay un episodio intrigante en Juventud donde describe cómo se involucró con un grupo de teatro amateur y luego inesperadamente se convirtió en una estrella de la comedia pero, sorprendentemente, cuando le ofrecen un papel principal en la siguiente pieza de la compañía, abandona el grupo para proteger el orgullo herido de su amiga por haber sido ignorada.
Por necesidad, la adaptación de Silkeberg es selectiva: navega y navega a lo largo de los picos y valles más notables del libro, y con significativa destreza dramatúrgica fusiona motivos similares en entidades singulares y destiladas. Así, los múltiples empleadores, colegas y caseras engreídos e ideológicamente sospechosos de Ditlevsen están representados por uno solo que venera a Hitler. El texto de Silkeberg además toma la decisión conceptual de enmarcar la primera persona del singular del narrador – ‘Yo’ – como el personaje principal que habla en esta versión, quien a menudo se dirige a los otros personajes de la escena – ‘Mi madre’, ‘Mi marido’, ‘Mi empleador’ – en la segunda persona del singular mientras narra sus interacciones. Esto crea un grado de distanciamiento de la experiencia vivida real, lo cual es un gesto de creciente importancia a medida que avanzamos en la desgarradora historia de adicción a las drogas de Ditlevsen. Este último es administrado por su tercer marido, quien eventualmente resulta ser un enfermo mental. El texto de Silkeberg crea un prisma onírico a través del cual se filtra la narración social realista del texto original y donde sólo flashbacks y flashforwards ligeramente refractados de la vida de Ditlevsen se ensamblan gradualmente en un efecto de lirismo pesado. Crea una especie de nudo en la garganta al comprender que esta mujer tan desesperada por una conexión humana había sido llevada al suicidio en su soledad, y que esta historia en particular, por la virtud única de ser compartida dentro de la extraña intimidad del teatro, adquiere una forma potencial de cumplimiento tardío de un deseo.
Silkeberg no elige el incidente del teatro como un episodio relevante en su versión, aunque en retrospectiva posiblemente podría haberlo sido, al igual que los comentarios omitidos de Ditlevsen sobre cómo las clases trabajadoras danesas en la década de 1930 creían ingenuamente en la capacidad de Hitler para salvarlas podrían haber producido cierta resonancia hoy. Pero la impecable integridad dramatúrgica de esta versión está enteramente contenida en su homenaje a la problemática interioridad del personaje principal. Silkeberg superpone la adaptación con una serie de extractos de periódicos porque Ditlevsen también tenía una famosa columna Agony Aunt en la que daba consejos a otras personas con problemas y en la que, según la nota del programa de Silkeberg, muy adelantada a su tiempo, trabajó “performativamente consigo misma como un instrumento” e incluso presagió su propio suicidio.
La producción de Anja Suša encuentra una expresión inesperada para esto. A riesgo de revelar spoilers (aunque en este momento estamos aproximadamente a una semana del cierre de la serie actual, por lo que tal vez existe un mayor riesgo de no registrar nunca el ingenio de la intervención del director), Suša opta por un contrapunto táctico entre lo que constituye la primera y la segunda mitad de la pieza. Ditlevsen Infancia y Juventud se presentan visualmente al estilo de un excéntrico libro ilustrado, una especie de cuento de hadas de Hans Christian Andersen sobre el LSD. El decorado de Helga Bursch respalda esta impresión al ofrecer un encuadre superficial, casi bidimensional, de las aventuras, a menudo escandalosas y en ocasiones coloridas, de la joven protagonista y su familia. Para indicar que se trata de una elección bien pensada, Suša realza la primera mitad caricaturesca con citas cuidadosamente colocadas de Mark Fisher y Jacques Derrida sobre las relaciones entre el pasado y el presente y con un uso evocador de proyecciones de vídeo diseñadas por Stefan Stanišić.
Por el contrario, la segunda mitad es todo profundidad, matices emocionales y seriedad. Apropiadamente, el conjunto de Bursch se expande, es clínicamente blanco y, finalmente, se rellena de una manera que sugiere una seguridad reforzada. El plano de despedida de Suša, extremadamente efectivo en su simplicidad, es uno en el que la lente de la cámara se gira hacia los hombres de carne y hueso del público, como si preguntara qué papel podrían seguir desempeñando en el hecho de que este tipo de sufrimiento femenino no esté del todo consignado a la historia.
Esta publicación fue escrita por Duška Radosavljević.
Los puntos de vista expresados aquí pertenecen al autor y no reflejan necesariamente nuestros puntos de vista y opiniones.
La versión completa del artículo “La trilogía de Copenhague” de Tove Ditlevsen, adaptada por Tom Silkeberg, dirigida por Anja Suša en el Malmö City Theatre está disponible en The Theatre Times.
