¿Qué pasa si la culpa que uno siente en el corredor de la muerte no es por lo que (supuestamente) ha hecho?
El Miedo al 13escrita por Lindsey Ferrentino y dirigida por David Cromer, estrenada en Broadway este abril, en el James Earl Jones Theatre, tiene que soportar dos capas de escrutinio. Ser una adaptación del documental homónimo de 2015, que tuvo una circulación más amplia que una obra de teatro, y ver la presión de seguir la historia de una persona real viva (quizás incluso sentada entre el público) cuyas acciones apoyaron la historia en proceso podría causar que no solo se rompiera las costuras, sino que colapsara por completo.
La construcción del programa, sin embargo, se basa principalmente en la actuación, y las dos voces centrales, Adrien Brody (Nick Yarris) y Tessa Thompson (Jacki) dirigen la historia con tanta facilidad como la trama lo permite.
La acción se puede dividir en dos o tres (pseudo)actos, según desde qué perspectiva el público ve la historia y, respectivamente, cuál es el tema principal. Comenzando con la brutalidad policial y la guerra psicológica librada contra los condenados a muerte, la acción vira hacia matices más suaves, con la historia de amor entre personas que creen en la honestidad y la fuerza del otro, a pesar de nunca haber tenido una proximidad más cercana que la de una zona de visitas, para finalmente regresar a lo que parece ser una lucha inútil contra un sistema judicial que se olvida de sus presos una vez dictado el veredicto. La posible estructura bipartita está respaldada por el cambio intermedio entre Nick y Jacki como narradores, cada uno de los cuales cuenta una versión diferente de las múltiples historias entrelazadas que componen la trama, sorprendentemente, sin cambiar los detalles principales de un punto de vista a otro. Aquí es donde creo que el público empieza a creer que Nick en realidad está diciendo la verdad y a ver más allá de la confianza enamorada de Jacki.
Aunque se introdujo como (adyacentemente) central a la trama, el tropo/tema de la brutalidad policial no se finalizó completamente y solo se marcó hacia el final, señalado una vez más a través del cambio de comportamiento que tuvo el policía hacia Nick, planteando la pregunta de si lo que importaba era su inocencia demostrada o su condición de hombre libre. Sin embargo, hay una evolución realista de una trama que, aunque muy real, requiere una dosis de romanticismo irremediable para creerla, a pesar del innegable carisma de Nick-Brody. ¿Qué es lo que importa en última instancia: lo humano, como Jacki ve al recluso, o la percepción social del recluso? convicto asesino (los policías han matado a golpes a varios hombres, sin haber conducido a ningún juicio, ni nada por el estilo)?
Habiendo recibido recientemente una reacción violenta por su victoria en el Oscar después de haber usado la IA para “trabajar” en un acento, Adrien Brody reconfigura completamente su personaje aquí, a través de la voz y los gestos físicos, mostrando el desarrollo sin perder la identidad constante, la “columna vertebral” de Yarris. Con el tiempo (implícitamente la edad), los gestos extraños pero divertidos con las manos con los que acompaña su discurso se afinan, maduran en un entorno destinado a cancelar cualquier intento de individualización, pero manteniendo su elocuencia contextual como una cicatriz lingüística de sus años pasados en prisión, leyendo.
La obra navega naturalmente por las ironías de la burocracia y los aplazamientos irrespetuosos, y las reacciones de Adrien Brody son justamente explosivas en un mundo donde él no es más que un número de expediente. Había una belleza en la forma en que Brody no deja que su personaje se vea ensombrecido por la culpa de haber intentado (estúpidamente) ayudarse a sí mismo décadas antes: la gracia que se está dando a sí mismo se siente como una resiliencia simbólica en medio de fracasos absurdos y casi cómicos (sistémicos).
La muerte que debería rodearlo, como recluso en el corredor de la muerte, es la de la identidad y la esperanza, aunque rutinaria, mostrada también en la forma casi mecánica en que Jacki se prepara para ingresar al área de visitas, la guerra psicológica (el silenciamiento de los reclusos), la imposibilidad inicial de probar su inocencia y, cuando la tecnología finalmente lo alcanza, a través de la negligencia criminal de otros. Te hace preguntarte si la idea de asesino no se ve duplicado por este desprecio crónico, que uniformiza a todos los que trabajan en y alrededor de este entorno, que, en última instancia, sitúa a Jacki aparte del resto por su negativa a aceptar una vida en la que no podría cumplir su deseo de, algún día, tener hijos. Ella es la única lo suficientemente libre como para salir de este entorno: para ella no es un castigo, no es un trabajo, sino un compromiso proveniente del amor, cruel paralelo a la historia del recluso que cometió atrocidades para poder tener una relación segura con su novio, en prisión, para luego separarse poco después.
Curiosamente, fuera de las dos historias de amor, no hay mención de amistad, reclusión o comunidad de ningún tipo detrás de las rejas, lo que acentúa el sentimiento de soledad que emana de la actuación, así como una impotencia generalizada proveniente del público en la segunda mitad de la producción de dos horas. La constante alternancia de espacios de juego izquierda-derecha, agotador y aburrido después de un tiempo, profundizó aún más los cismas interpersonales y entre el interior y el exterior, creando una especie de competencia sobre “quién cuenta mejor la historia de Nick”, obviamente ganada por el hombre mismo.
¿Qué pasa si la culpa que uno siente en el corredor de la muerte no es por lo que (supuestamente) ha hecho, sino por no haber pensado bien las cosas cuando debería haberlo hecho? ¿Por haber confiado en un sistema que aún no estaba lo suficientemente maduro como para tener los medios para ser justo?
La historia de Nick Yarris inunda al público de frustración, sin aflojar el control después del llamado al telón ni darnos nada que pueda ser un faro de esperanza. A pesar de que los avances tecnológicos han demostrado su inocencia, los 20 años pasados tras las rejas pesan más para quienes miran y, sin duda, también para quienes juegan. Sin embargo cautivador, El miedo al 13 Te deja con la sensación de un vacío interior y una necesidad subyacente de actuar contra la injusticia, pero lo suficientemente impotente como para quedarte de pie y esperar.
Esta publicación fue escrita por Teodora Medeleanu.
Los puntos de vista expresados aquí pertenecen al autor y no reflejan necesariamente nuestros puntos de vista y opiniones.
La versión completa del artículo Culpabilidad y resiliencia y “El miedo a los 13” está disponible en The Theatre Times.
