Hoy es el peor día. Bombardearon otra escuela. Los niños no están muertos. Están quemados, vivos. Moribundos. Bebés. Lo siento, esto es gráfico. No creo que la gente entienda realmente lo mal que están las cosas. Lo que vi allí fue tan indescriptible. Me di cuenta de que necesitaba tomar fotografías y documentar y pequeños videos porque nadie lo creería a menos que lo hiciera. Lo principal que hice allí fue clasificar y atender a víctimas en masa. Esto no es atención de UCI avanzada. A menudo nunca llegábamos allí. Cuanto más tiempo estuve allí, me di cuenta de que mi papel no era el de médico. Era el de testigo. Comencé un grupo de WhatsApp donde compartía reflexiones e historias casi como un diario o una entrada de diario. Actualización de reflexión 14: Esto es peor de lo que jamás podría haber imaginado. Metralla extraída de la pared torácica de un bebé de un año y medio. Los guantes para cada mano que ayuda son un lujo. Los hemostáticos se esterilizan con alcohol y betadine, si tienes suerte. El Dr. Nabil y el Dr. Mohammed apenas han dormido las últimas 48 horas. No tienen todas las herramientas. Sus batas no son impermeables. La electricidad se va con regularidad, pero han trabajado en equipo caso tras caso y siguen avanzando. Se suponía que la capacidad del hospital era de entre 150 y 200 personas, y había 700 pacientes en ese hospital. Anoche fue una mala fractura de cráneo con hundimiento. Su padre me tocó el hombro muchas veces, preguntándome qué pensaba. Este niño se sentó erguido sin analgésicos mientras le lavaban las heridas de metralla. Un niño pequeño con una lesión por explosión/lesión cerebral traumática. Sus probabilidades de sobrevivir son pocas. Cada vez que pienso que no podría empeorar, lo hace. Hoy Deir al Balah, la zona en la que estoy, fue bombardeada, lo que resultó en un gran suceso con muchas víctimas en el hospital. Levanté del suelo a una niñita moribunda en mis brazos cuando me frustré esperando una camilla y me di cuenta de que iba a morir en el suelo a mis pies. La niña, llamada Farrah, tenía 12 años, pero más o menos el tamaño de mi hija de 10 años. Todavía puedo sentir sus brazos alrededor de mi cuello mientras escribo esto. Hubo algunos niños más que murieron hoy. Uno en los brazos de su padre. Este es un padre limpiando a su hijo por última vez. Una madre sosteniendo los zapatos de su hijo. No sé si está vivo. No hubo tiempo para procesarlo. Solo tenemos esta cantidad de máquinas. Solo tenemos este espacio. Solo tenemos esta cantidad de gasa. No tengo suficiente sangre para colgar para transfusiones de sangre. No tengo suficientes líquidos para aumentar la presión arterial de esta persona. Y así, las decisiones se tomaron segundo a segundo, e hicimos lo mejor que pudimos. El nombre de esta enfermera es Warda, que significa flor. Mi hombre Anas, siempre listo con un poco de nicotina. Alaa, una enfermera de la UCI y el chef de la UCI. Puede que entienda una cuarta parte de lo que digo y viceversa, pero lo amo. Cada proveedor de atención médica vive en dos mundos. Cada vez que llega una ambulancia, la primera pregunta que la gente hace es: “¿En qué barrio cayó la bomba? ¿Era donde estaba mi familia?”. Pongo las noticias. Gran explosión en una zona concurrida de Khan Younis. Va a haber mucho movimiento. Una niña yacía sobre una caja de cartón. Levanto la caja de cartón. Entonces veo la herida penetrante en el pecho. Diablos, va a morir aquí mismo, en este lugar. Hoy he visto todas las cosas que teóricamente aprendí sobre los pacientes con quemaduras en mi formación y educación, suceder ante mis ojos en cuestión de un día. Nunca olvidaré esta imagen por el resto de mi vida: hermanos.
